uși trântite. glasuri. același zid de sentiment și sentimentalisme. o frază, nouă cuvinte. ruptura crește, și tot crește, și crește.
între noi s-a așternut iarna, femei fiecare înfruntând propriul crepuscul. patru litere cât o condamnare, presiunea de a alege: viața ta sau datoria?
neputința crește la sân falii tot mai mari, mai crude, mai de necuprins. fiecare plâns înăbușit, vorbă reținută se-așterne literă pe certificatul constatator al decesului legăturilor afective.
revendicările păstrate pentru sine opresc orice posibilă reconciliere. conflictul erodează tăcut, conștiincios apropierea dintre elevă și maestre.
oboseala de după plâns adâncește prăpastia-n care aluneci singură alege-te, dacă poți. cine poate trăi, în locul tău, de două ori?
uși trântite. glasuri. același zid de sentiment și sentimentalisme. o frază, nouă cuvinte. ruptura crește, și tot crește, și crește.
între noi s-a așternut iarna, femei fiecare înfruntând propriul crepuscul. patru litere cât o condamnare, presiunea de a alege: viața ta sau datoria?
neputința crește la sân falii tot mai mari, mai crude, mai de necuprins. fiecare plâns înăbușit, vorbă reținută se-așterne literă pe certificatul constatator al decesului legăturilor afective.
revendicările păstrate pentru sine opresc orice posibilă reconciliere. conflictul erodează tăcut, conștiincios apropierea dintre elevă și maestre.
oboseala de după plâns adâncește prăpastia-n care aluneci singură alege-te, dacă poți. cine poate trăi, în locul tău, de două ori?
‘te-aș fi iubit prin toate cotloanele’, mi-ai zis, dar ușa de la intrare avea lacăt iar eu n-am ajuns cu mâna la stiva de chei. încet, pe vârfuri. pitică în țara uriașilor, saga fără de capăt.
copilul din mine umblă prin lume, scotocind lacom după uși, ferestre, detalii de care să se mire și holuri. mai ales holuri. știe el că acolo se pun bazele oricărei povești chiar dacă geamurile n-au vitralii
cândva, a avut pe mână Paradisul. nu era tocmai după colț, dar avea gust de cafea lăsată să se răcească și ciocolată cu marțipan dimineața. lumini de apusuri și dimineți leneșe filtrate prin perdele de ace de pin. avea texturi de cărbune și gresie, miros de nerăbdare care le vrea pe toate, acum. acum era singurul lui timp acceptat paradisul avea holuri ca niște vene pe care se vedeau ca niște cicatrici urmele de siluete ce i se imprimaseră în tranzit. câte corpuri, atâtea povești câte povești, atâtea pulsații de viață paradisul loc unde viața se-ntâmpla pur și simplu fără să dea cuiva socoteală.
dar viață era și-n afara lui, într-o zi, locatarii au fost anunțați că li se pregătea ceva. izgonirea. lăsați să se-mprăștie înspre oriunde, ața care legase oamenii-n buchet se rupsese pe nesimțite
de atunci e totul ecou pastelat al vuietului familiar ce însoțea arhitectura subversivă din paradis, loc ce nu mai e reperabil via GPS formată din povești, senzații, contraste
și poate că tu chiar m-ai fi iubit prin toate cotloanele, lângă toate scările, m-ai fi lipit de toate intrările, dar paradisul a durat cât un vis iar azi nu știu ce coordonare a făcut să te regăsesc exact atunci când nu mai știam cum e să pot să-mi fie dor de tine, om vestigiu al nostalgiei după un paradis niciodată al meu, balon de săpun.